Classificação

Algumas pessoas são Inverno.

Infernalmente pragmáticas e racionais.

Frias, distantes, profissionais

Do tipo que não se compromete jamais.

Outras são Outono.

Levadas aos ventos, ao esmo

Leves como folhas, especiais

Mas do que falávamos mesmo?

Algumas pessoas são Primavera

Trazem o coração em pensamento.

Fazem de cada dia e momento

Flores, perfume, deliciosas.

Outras são Verão.

Acaloradas, iluminadas, energéticas

Sonhadoras incorrigíveis, esperançosas

Com risadas iluminadas

E, que calor, para lá de gostosas.

Entropia

Esvaziam-se do vidro, os grãos

No abismo do tempo.

Faz-se no deserto, o castelo.

Não é outono, mas caem as folhas.

Uma a uma, dia a dia,

da parede de azulejos

no abismo até o chão.

Rodopiam as flechas

Enroscam-se em um bailado

Fugindo por entre os dedos.

Não te vejo faz tanto

que me falha a vista.

Já não escuto tua voz

E me faço surdo para as demais.

Quem é você?

Quem eu era quando

me perdia junto a ti?

Minha memória,

outrora tão pródiga,

agora é uma adaga aguda,

me ferindo sem perdão.

Assassina Cereal

Teu sorriso me faltou hoje.

A cara amarrada me deu um nó.

Meu humor matinal nem sempre

é lá muito digno de nota

E gentileza, de minha parte,

nem sempre é farta à mesa.

Mas não me esfaqueie

com a faca de margarina.

Nem me enforque

com o pano de chão

De presunto, basta o que tem na geladeira

E eu não presto para decoração.

O Luto de Berenice

Enebriante desce a noite,
vestida por Berenice.
Escada abaixo, com quadris
que chacoalhavam o mundo.

Ela olhou para e através
de cada um dos presentes.
Cada gesto, cada olhar,
lábios abrindo-se macios para o mundo.

Berenice ascendeu com um cigarro.
Subitamente, os outros é que ficaram sem fôlego.
As conversas circulam pelo salão
Em torno de Berenice a multidão orbita.

Com uma crueldade ímpar,
distribui gestos de afeto.
Cada vitima goza em prantos
sua graciosa maldição.

Ela me persegue a todo instante:
Em olhares não dados,
Em sorrisos ignorados,
Em seu riso afetado.

Amar é morrer, um pouco,
mas amar Berenice
é pura morte, caos e destruição.
Meu coração grita no peito.
Berenice... veste o pranto.

Lost in Translado.

A Graça se perdeu na tradução
Milhas distantes do alvo.
Noites sem dormir
Revelando a cada página
A falta de um know-how
Que deveria possuir.


Se irritando com Bestsellers,
Os Promissores, os Gênios,
Os Futuros escritores
Saudades do tempo
Em que a vida era fácil,
e o sentido fluia.

Batem as horas,
Vem o desespero
Graça funga e se afunda.

A madrugada se enrosca
por entre cobertores
Sono e prazos estourados.
Tradutor, traitori, afinal.
Melhor deixar "ilunga" no original.

Veritá

Calvário que é calvário

Deve ser solitário.

Sofrimento de verdade

Não se expõe em obtuário.